Tout en sachant
que notre Heure H un jour viendra,
qu'elle se conclura dans une nuit d'enfer
par la Mort sûre de l’Œuvre entière,
piquée comme la Pomme le fût du Ver soliDaire,
je ne la quêterai, ô mes chers frères,
qu'à ces jeunes panthères,
pour qui une veste mitée,
trouvée dans un grand sac vert,
s'était faite un soir aussi nécessaire
qu'un de ces matins frileux d'hiver
à l'aube des pourpres rivières,
près de vos superbes parterres...