Depuis les lumières agrestes de l'Est,
bues cul sec dans l'Eden de Steinbeck,
l'aise permise de la main droite molle
caressant celles d'auteurs intrinsèques
Falaises mortes à gauche
pour qu'ils tuent dans les z.e.c.,
via leur débauche sans d.e.c.,
les hordes de Roses sauvages,
issues des pourpres Salicaires,
issues humides mais parfaites
de cet Absolu tant crucifère...