Ne reste plus de Tintin
et de son petit Milou,
que leurs tripes au vent
qui pendouillent pugnaces,
sur la banquette arrière
d'une vieille Cutlass
Ne reste plus, petits malins,
sur votre tôle fracassée,
qu'une bande de vils vidéos
pour la Presse et son rodéo
Vérité de la police montée
sur ses grands chevaux stylés
pour démontrer à la masse
votre mort en pleine face,
votre mort si bien réglementée,
votre mort si peu efficace